relato _ ¿Congrio? ¿Medusa? ¿Caracola?

¿Congrio? ¿Medusa? ¿Caracola? ¿Preparada para morir? ¿Lechuza vizcachera? ¿Ostrero? ¿Cormorán? Siempre, pero todavía no. ¿Tucu tucu? ¿Vizcacha overa? ¿Zorro gris? Preparada. Pero no quiero todavía. Todavía no quiero. Crepúsculo matutino, crepúsculo vespertino, bruma, cielo despejado, viento. No todavía. Todavía no. ¿Acacia? ¿Cortadera? ¿Uña de gato? Tengo sonrisas, lágrimas, impresiones en la retina y un largo etcétera que abrazo fuerte. Un poco más, más todavía. Quiero mucho más. Tiempo. Tiempo, distancia, velocidad, espacio. Más. Más. Y yo en el borde, en el medio, de pie o despatarrada, aovillada o corriendo, ¿arena, humus, ceniza?, ¿fuego, telarañas, hojarasca? Quiero sol y quiero sombra, y cuando el final me alcance, cuando yo alcance el final, quiero el centro y quiero el borde y quiero brisa, calor, y quiero nubes y quiero mar.